TEATRO

Volqueteo de la memoria ¡olvido!

Desentendido: telón de la amargura,

Tendido: en praderas primaverales,

he venido a tenderlo, no ha atenderlo,

he venido torcido, con los ojos en el viento,

he venido en mi cuerpo, navegando a través del tiempo.

Perdido en la retórica, de otro cuento, vuelve a mi imagen

un recuerdo, un letrero latino, un micro clip, un desatino,

un tic, un blanco casi albino, portal del tintal o en suba perdido,

tal como yo: 

Teatro bien vivido y bien habido, mal pagado, pero habido.

Ávido de haber no mucho, pero hay ensayo de lunes a viernes y el viernes,

quizá haya un vino, al menos un tinto, es decir, 
café negro oscuro y bien cargado, para alborotar los nervios.

Escupir los verbos hechos carne,

en versos hechos besos, pechos y despechados,

locos y moribundos, sátiros y cortesanos, prometeos encadenados

chirris y vagabundos, besos en los pechos y corazones ilesos.

Los pies mojados del navegante, Andante en mares incesables

Allegrettos deseables, Prestos apresuradísimos, como la tormenta

incalculable que se esconde tras la sonrisa humeante de un culpable.

Necesario e infaltable… para infartarle las enaguas a mujeres mayores

y descabellados pubis encerrados, truenan los tambores,

como truenos atardecidos, un milagro inimaginable.

Un teatro de lo imaginable, es decir, de la imaginación

como la canción de una lluvia o un trozo de papel;

pendiendo de un hilo, de un nylon invisible, un clavel,

y el papel, envuelto en un trigo, olor a pino y a laurel.